Atelier Mouv’art
La seconde année est celle de l‘approfondissement. L’écriture, comme le désir d’écrire ont progressé. Ce qui semblait inaccessible il y a un an est atteint, souvent dépassé. L’écriture est davantage abordée sous son aspect formel même si la part est maintenue belle à la création et aux jeux. Des projets collectifs sont proposés, des textes plus ambitieux sont rédigés.
Actuellement le groupe est en 4ème année, travaille le thème de la Nouvelle et se nomme « Mouv’Art » du nom de l’association qui nous y accueille gentiment dans son local
Liste des écrivants ayant posté des textes sur le site
Liste des écrivants ayant publié des textes sur le site
Dans le noir d’un soir
Sortie de nulle part, dans le noir d’un soir, Par sa peine voilée, elle imposait silence, Et par ses yeux gantés de suprême élégance… Ne sachant plus que faire, la rue, Trépidante, affolée, subitement s’est tue. Femme, tu es si belle quand le disent tes yeux ! O instant fugitif ! rencontre inachevée Où mes cieux, dans ton bleu, vont puiser , Faisant naître mes rêves au toit de ta maison, Faisant vivre mes mains au roux de ta toison… O instant fugitif ! juste un regard croisé, Et puis tu as repris, de nos vies la...
read moreElle ne portait pas de masque et ne semblait pas s’amuser
Consigne : Elle ne portait pas de masque et ne semblait pas s’amuser Les rires de façade et les sourires de circonstance, Les petits lèche-culs et les coiffe-trognes en transe, Apparatchiks en souffrance, grands apparats de la bidonnance, Les faux semblants hypocrites, vices-rois de la révérence, Les vrais semblant bedonnants, qui veulent entrer dans la danse… Si vous saviez comme ça l’irrite ! elle fait d’ la résistance, Et si, tous en costumes de soie, en robes de gala, Arborent à qui mieux-mieux leurs désidératas, Se...
read moreC’est invisible
C’est invisible C’est invisible, le temps qui passe, ça ne fait pas de bruit… C’est juste une maison qui reste avec les volets clos pendant des années. Un petit chemin de terre que les ronces effacent peu à peu. Un visage perdu que l’on essaie de retrouver. Une vie que l’on a vécue comme on a pu en n’ayant presque rien compris. C’est invisible, le temps qui passe, ça ne fait pas de bruit… Février 2016 – Poésie – Sylvie Antoniw...
read moreSouvenirs, souvenirs…
Souvenirs, souvenirs… En classe de première, nous avions monsieur Cyclotron en physique-chimie. Petit, rondouillard, le pantalon trop court, les cheveux en pétards à mèches, la blouse jamais propre, les lunettes rafistolées avec un bout de sparadrap, il semblait être le résultat d’un croisement entre Albert Einstein et Gaston Lagaffe. Une sorte de savant fou qui avait atterri dans notre lycée, par on ne sait quel mystère, et auquel personne n’avait dit qu’il exerçait le métier de professeur. Ne sachant donc...
read moreConcours de nouvelles 2016
Le concours de nouvelles 2016 est ouvert : il ouvrira à la luxueuse récompense bien connue désormais dans la galaxie littéraire : l’Orteil d’Or* et à son accessit le Prix Spécial du Jury de l’Orteil d’Or. Le Jury cette année travaillera, dur, sous la présidence d’Odile Rougegrez, à qui nous devons le choix du thème, emprunté à Gilles Gay : « Comment ne pas y penser ? Tout le monde y a pensé au moins une fois… » Votre nouvelle ne devra pas comporter plus de 7000 signes. Vous devrez la finaliser...
read moreCelle qui passe
Celle qui passe Tant de lourd fracas dans la rue folle Légère et fine les yeux dessinés noirs Une fille passe et mon cœur s’affole La détresse glisse colorée d’espoir. Un parfum de soleil s’évapore Et l’effluve unique déjà lointaine Caressée de larmes et d’or Réveille les sursauts de la peine. Dans son œil les vagues sauvages Brutales coupent comme des lames Emportent l’espoir et voyagent Désespérées sans éteindre la flamme. Je ne sais où le vent te presse Fille qui passe, fille qui ne meurt...
read moreLe temps de l’orage
Il est revenu le temps de l’orage Impétueux moments du mental carnage Avec ses peines, ses indomptables cafouillages Il est revenu le temps des larmes De honte et de sombre rage Il est là, toujours là, tapi, ce sournois vacarme Entêtantes connexions calaminées Je te hais Tu reviens à la charge Triomphant , la gueule jamais rassasiée Mais les mots paradent et parent ton insatiable avidité Je décortique inlassablement l’alphabet Je te malmène et t’éructe à gorge déployée Je sais, tu renaîtras de tes cendres Un...
read moreLE FAUTEUIL
Le fauteuil Je sais qu’on me prendra pour un fou, néanmoins je tiens à écrire cette histoire qui m’est arrivé pour, en quelque sorte, l’exorciser. Personne ne m’a cru jusqu’à présent et probablement personne ne me croira. Pourtant, je jure que c’est la stricte vérité et si je parviens à en convaincre un parmi vous, je serais le plus heureux des hommes. Cela s’est produit le 17 novembre 2008 au fin fond d’une région qu’on appelle le Morvan. La nuit était tombée et il pleuvait des cordes qui venaient violemment...
read moreà l’ombre de la Terre
A l’ombre de la terre La lune se terre A l’ombre de la lune La terre s’annule A l’ombre du soleil Le ciel veille A l’ombre du ciel Les nuages sommeillent A l’ombre des nuages Les oiseaux péagent A l’ombre des péages Les autos garagent A l’ombre des garages Les moteurs caravanent A l’ombre des caravanes Les chameaux musulmanent A l’ombre des musulmanes Les hommes jerricanent A l’ombre des jerricans Le pétrole se terre dans l’ombre A l’ombre de l’ombre La...
read more29 mai 1431
29 mai 1431, Jeanne implorait le ciel qui l’avait sacrifiée, rebelle. Elle suppliait de laisser ruisseler l’eau en pluie jusqu’au surlendemain. Elle avait prié, Jeanne, longuement, éperdument afin que l’ondée à jamais ne cessât de tomber. Dans ce cachot de misère, bergère, improvisée guerrière trahit par son roi aux gaies manières, mais comment s’était elle retrouvé dans cette galère? A la grâce de Dieu, elle avait quitté père et mère, affublée d’un habit de fer. Elle batailla à la vie à...
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