Au bon vieux temps des pompes à merde

J’avais 6 ou 7 ans, et bien entendu j’allais au catéchisme à St Eusèbe. (la seule bonne église aux dires de maman, tout comme le cimetière Dunand était le seul convenable)

J’étais appliqué et sérieux, mon jeune cerveau enregistrait et comprenait les splendeurs du catholicisme. Pourtant une phrase m’intriguait, d’autant plus qu’il fallait y revenir souvent.

« Je renonce à Satan, à ses œuvres et à ses pompes !»

C’est le mot pompe qui me troublait. Je connaissais la pompe à vélo, celle de mon père qui parcourait la campagne pour en ramener une rare et précieuse nourriture. Mais pour moi, la pompe par définition, la pompe par excellence, c’était la pompe à merde.

Elle venait rarement chez nous, mais on la rencontrai souvent en ville, lors de nos promenades.

Quelle joie ! Quelle splendeur lorsque le gros véhicule vert faisait son apparition soudaine et imprévue.

Des hommes silencieux aux gestes mesurés et précis, que l’on sentait riches d’une longue expérience, l’entouraient. Ils déroulaient l’appareil étrange et terrifiant de lourds tuyaux cerclés d’anneaux de métal à la fois pesant et luisant.

La fosse était ouverte, comme on ouvre une tombe.

Je tentais de m’en approcher, mais aux fenêtres des hurlements sauvages m’interdisait la démarche. J’assistai donc de loin à la lente descente des tuyaux profanateurs du trou immonde et pourtant convoité. Quelques ordres, dont le laconisme me figeait, et enfin la puissante machine faisait jouer ses ressorts, tourner enfin les mystérieux organes de son moteur. J’avais les yeux rivés sur elle, toute vibrante, attendant je ne sais quoi, une panne, une rupture, l’apparition de quelque monstre hideux…

Bientôt montait l’odeur. Une odeur inconnue, une odeur inavouable mais neuve. De même que le vin, dans le secret des caves se chargent de sublimes senteurs, de même la merde, dans la noirceur des fosses, subit une lente et puissante alchimie. L’odeur était forte, ignoble, mais changée et elle couvrait le quartier d’une senteur nouvelle.

«  Ah ! Répétait à chaque fois ma mère : on en prend plus avec son nez qu’avec une pelle ! »

Pour ma part j’étais ravi et je humais ce prodige comme à l’Élévation je respirais les vapeurs d’encens qui, rang par rang, gagnaient toute l’église.

Je faisais bien souvent de longues promenades et bien souvent j’ai surpris les vidangeurs vidant leurs tonnes dans un fossé, un ruisseau, le Ru de Baulche lui-même.

Cela n’étonnait personne. Après tout l’humain retournait à l’homme.

Mais où sont les pompes d’antan ?

06 avril 2015 – Fragments – Jean Jacques L.