Orteil d’or 2022

Orteil d’Or 2022

(Orteil d’Or 2022 est le titre choisi par l’auteur de la nouvelle. NDLR)

Athanase Delvivo est mort. Impossible d’en douter. Il ressent sa désincarnation. Ce n’est même pas le mot : il pense sa désincarnation. Il est abstrait : éther, vapeur, flaque … difficile à qualifier. Les mots ne vont plus bien : il a la sensation de, justement, ne plus en avoir, de sensations … absurde ! Allez, ouvrons, ouvrons la porte au chaos : Athacomplètementnase Delmuerto ! Olé !

En plus, ce qui fut l’emplacement de son lobe préfrontal, se remémore parfaitement le choc … les crissements pneumatiques, les couinements de freins, les cris inhumains d’humains, qui ont accompagné sa désertion charnelle. L’ambiance « fin de vie » était nette, même s’il n’y a eu aucun défilé des épisodes précédents, ni de lumière blanche au bout d’un tunnel. Cela, aussi, c’est absurde puisqu’il s’agit de témoignages de personnes qui ne sont pas mortes ! L’expérience de la mort imminente reste l’expérience de l’impression qu’on va mourir …

En revanche, l’espèce de salon d’attente dans lequel patientait son hologramme, avec un comptoir derrière lequel s’affairait un secrétaire barbu à longs poils blancs, venait heurter son matérialisme marxisant. Le look Saint Pierre était troublant. Le fond musical aussi. Sans aller jusqu’aux harpes célestes, il y avait quand même du ruissellement, du pépiement et de la flûte artisanale latino-lointaine rappelant la nature, selon l’interprétation du genre humain. Cela embaumait le coaching méditatif. Et, embaumer, ça peut prendre des airs définitifs dans ce cas de figure.

Pour s’accrocher à sa personnalité terre à terre, Athanase sauta sur l’opportunité de capter l’attention de l’hôte d’accueil qui relevait la tête et il s’avança vivement, journal déployé, en homme à qui l’on avait des comptes à rendre. « La journée qui vous attend est belle et agréable … voilà ce que mon horoscope m’annonce ! Or, apparemment, je suis mort ! ». En guise de réponse, l’homme à crinière blanche posa son regard dans celui d’Athanase. On y sentait une grande expérience du public, il attendait que même la queue de l’orage se dissipât pour envisager une réaction.

« Et le pompon, c’est, qu’absorbé dans la lecture de mon horoscope, je n’ai pas entendu la voiture électrique arriver ! Et couic, j’ai été fauché ! » L’homme soutenait le regard d’Athanase, et sa position d’attente. « C’est parce que je lis que je vais passer une belle et agréable journée que je perds la vie ! Vous trouvez ça normal ?! ». Il insistait. Il fallait faire retomber le soufflé. « Ce que vous appelez normalité est une notion vide. Ce qui se produit, même rarement, est, forcément, normal. »

Après un petit temps d’arrêt dans une tentative de compréhension, la réclamation reprend, débridée et intense, alourdie par la réponse de serveur vocal. « En plus, je n’ai jamais voulu passer le permis par peur des accidents, et je meurs percuté par une voiture … c’est un comble ! Et puis, les voitures électriques … bravo ! Quel progrès ! Plus un bruit ! Pour éviter un danger, encore faudrait-il l’entendre ! Et moi, je suis rayé de l’existence « grâce » au progrès ? Merci la technologie ! J’aurais vécu au XXème siècle, j’aurais été averti par le moteur à explosion, au XIXème, par les sabots des chevaux … ».

Sentant enfler une logorrhée fort longue et ennuyeuse, l’interlocuteur du décédé débutant, coupa le flot par une annonce choc : « De toute façon, d’après mes dossiers, au XIXème siècle, vous seriez mort de la tuberculose à 14 ans et au XXème, d’un cancer à 27 … remerciez plutôt le progrès avec le développement de l’hygiène et de la médecine, vous avez 36 ans ! »

L’effet fut immédiat. Athanase se figea dans un mutisme abasourdi. Il était bien mort. Mort et conscient. Conscient d’être mort. C’était quoi ce délire ? Devant l’abattement de son hôte, le vieil homme opta pour une pensée positive en guise de consolation polie : « Et puis, vous savez, la presse départementale n’est pas un exemple de fiabilité. Même si l’Yonne Républicaine est issue de la résistance, elle n’échappe pas aux approximations. ».

Bien que superflue, la remarque accentua le malaise d’Athanase. Il engagea une lutte intérieure pour étouffer la raison. « Vous êtes … Saint Pierre ? ». « Alors, possible, j’ai plein de pseudos … mais vous savez, ça n’a pas beaucoup d’importance. Dans tous les cas, je suis le gestionnaire de l’obsolescence programmée. ». « L’obs …olescence programmée ? ». Si Athanase avait eu encore une gorge, il serait mort à nouveau, étranglé.

« Oui … oh, il y a bien longtemps, je ne peux pas vous le transcrire en mesures terrestres, ce serait trop compliqué, nous avons, unanimement, voté pour programmer l’obsolescence. Nous sommes partis d’un constat simple : l’éternité est source d’un ennui… même pas mortel. Elle finit par générer une errance qui empêche le bonheur, la joie et même le plaisir. Dans votre univers, certains perfectionnistes ont même inventé le mot ‘’spleen’’ pour romancer ce malaise et l’ont attribué à un personnage-poète qui aurait écrit : « … il ferait volontiers de la terre un débris, et dans un bâillement avalerait le monde ; c’est l’ennui … ». Nous avons donc créé le concept de ‘’durée’’ et cloisonné le temps afin que nos avatars informatiques disparaissent de manière inattendue pour les gamers, puis tombent dans l’oubli. Rassurez-vous, plusieurs options s’offrent à vous. Vous pouvez, bien sûr, demander la déconnection définitive ou, choisir de rejoindre une autre réalité virtuelle. Le temps de décision est à votre appréciation, et vous pouvez endosser n’importe quel rôle, sans limite de genre, morale ou nature, qui ne sont que des paramètres modulables. ».

En fait Athanase Delvivo n’est pas mort. Il n’a jamais été vivant. L’espèce de chose qu’il est, fut envahie par l’anéantissement. Et il s’évanouit. Complètement.

Le vieux barbu était habitué. C’était un choix fréquent. Il plongea dans son ordinateur et effaça la mémoire de tout ce qui était stocké dans le dossier ‘’ Athanase Delvivo ‘’.